Domingo

Me duele la rodilla derecha
y tengo frío
tarde dominguera de un septiembre
naciente
y el adiós lento invierno
para el olvido.

Si te quise (o te quiero)
ya ni sé
son las diez y pico
y empieza a sonar seminare
en la radio
(hay cosas que desearía
dejar de preguntarme)

ya sé que no hay pociones
para el amor
creo que si existe la fórmula
incluso no la seguiría
(siempre dudé de todo, que se yo).

Me gusta tu nombre
(de eso es de lo único que tengo certeza)
y tampoco me voy a olvidar
de dos o tres de tus frases sueltas.

De todas formas, y a mi pesar
seguís siendo un semicírculo
una forma inacabable
cuyo contorno nunca pude
terminar de trazar.

Es que me gusta definirte
a vos y a todo eso
que me das, cuando no estás
o cuando estás.

Ese revuelo, el caos y después la nada
la nada misma, inexplorable.

¿Sabés? yo no quiero creer
en las señales que el cielo escupe
pero me tropiezo y me ahogo
con detestables casualidades
que no quisiera advertir más.

Me bastaría un día de lluvia
un par de cigarrillos
(quizás alguna copa)
para decirte eso que no pude
antes que des la vuelta.

Y me duele la rodilla derecha.

Yo no sé que me hicieron tus ojos

Cuando podés leer el color exacto, preciso y único de un par de ojos
si definís el destello infinito
el brillo irrepetible
y la intensidad de la mirada

entonces estás perdida.


Si le lees los silencios
la caida de las pestañas
el movimiento sutil de las cejas

entonces estas perdida.

Si sabes de que color son
cuando llueve,
cuando amanece
y cuando no hay luna

entonces estás perdida.

Yo los adiviné una noche
y fue como quedar atrapada
para siempre
entre dos pupilas pardas.

Casualidades

La chica, serena, se levantó ese día, como otros tantos, y respiró el aire nuevo.
Todo estaba determinado, escrito, anunciado.
Nada debía cambiar la rutina, (porque la rutina es el refugio gential para los que le tenemos miedo a la vida).

Pero aquel día, las casualidades
(malditas casualidades)
se complotaron, y devolvieron a la chica a su caos habitual.

Todo retornó, como si los detalles jamás hubieran olvidado el camino de regreso.

Y volvio la sonrisa, la mirada impaciente, el silencio antiguo.

Todo cayó de repente, como si nunca se hubiera ido.

Y la chica durmió, esa noche, con el caos otra vez incrustado adentro, muy adentro.

(Alguna vez quisiera despertar
con la certeza de que te fuiste para siempre
y sin la duda insistente envolviendome todo el cuerpo)

Se rogó, a si misma,
y le rogó.


*



[Creo que nadie me lee, apenas yo misma.
Me basta con eso, y con que nunca sepas que te escribo].

Melancolía

Extraño los silencios,
las cosquillas
y las caminatas.

Tu sabor,
el mío,
y la mezcla.

Tu mirada sutil
tus manos gigantes
y la luna de febrero
que se escapó.

Tu media sonrisa
(quisiera congelarla)
tus si, tus no y tus no sé.

Esa tarde.

Lo que dije
lo que dijiste
y lo que nos callamos.

(y lo que nunca deberiamos
haber pronunciado).

Y tu voz
tus despedidas
y todo lo que nunca me vas a explicar.

Las pupilas reveladas
mis pasos sin sentido
y el verano que se llevó
mis primeros 24.

y esa noche también
entre todos los también.

Lástima.
No pudo ser.

la duda

me falta una verdad,
me sobran cien excusas.

Eso dijo Sabina en uno de sus temas, y eso cae como plomo sobre mí en estos días.
Tengo una sola razón para no tirarte al tacho de basura de los recuerdos, y mil motivos para dar vuelta la página.

Así de simple.

Por lo tanto, en estas horas, una duda, una mínima, escasa, pero insistente duda me pincha como si una abeja constantemente me estuviera torturando.

En estos momentos estoy parada en medio de la vía. Detenida, con la mirada ausente.

Pero como bien dijo Sabina, no es que tenga una duda, sino más bien que tengo una verdad rotunda como este teclado y no es que perciba mil motivos, sino que son todos meras excusas.

Por eso, por todo eso, la pregunta sigue sobrevolando...

me falta una verdad...
¿Cual?


.

Desencuentro

Así como llegaste,
te fuíste.
Como una ráfaga de luz,
como un sonido de tren cualquier tarde,
como un eco lejano...y efímero.

Caíste sobre mí
cuando se esfumaban mis días antiguos.
Al despedir la triste sombra
de mi viejo dolor.

No pediste permiso,
ni diste aviso alguno.
Y yo no supe emitir palabra...
(creo que no sabía que decir).

Bautizar las nuevas tardes
develar los otros nombres
invitar a las nuevas sonrisas...

Pudiste eso, pudiste con casi todo.

Y antes que lograra
dar las vueltas de las páginas

(de esta novela sin otoño)

te marchaste por una calle gris
en una noche ya demasiado visitada
por la dama de la melancolía.

Ahora recorro el silencio
que parece infinito.

(Bastaría una mirada...)

Sin embargo,
mis ojos, aunque buscan,
ya no encuentran tus ojos.

Donde va la gente cuando llueve

Quisiera que llueva,
en este mismo instante.

Los recuerdos se amontonan
y la vida se siente acorralada
en tic tacs ilógicos.

Al fin y al cabo,
todo esto es absurdo.

Las fotos se seguirán opacando
y tu risa, cada vez más lejana,
se extinguirá con los meses.

Quisiera que llueva
sobre los días.

La lluvia cura todo
o al menos, implacable,
nos envuelve de melancolía sanadora.

Los nombres ya no suenan únicos e irrepetibles
y las voces se vuelven registros de algo
muy añejo.

Quisiera que llueva
en este instante
sobre los días.

Caos

Creí
o quise creer
que en algún momento
había esbozado
un punto final.

Sobre la penúltima palabra
que me susurraste,
después de un respiro fatal
dos horas más tarde de besarte la frente.

Tembló la manó
se sacudió la tierra
o la lluvia confundió los recuerdos...

No se que sucedió
cuando el telón se desplomó
sobre nuestros días.

Creí arañar
creí hacerlo
un punto final
sobre este desencuentro.

Y ahora acude a mí
la honestidad de las tardes
sin sol

la brutalidad de mis manos
sin versos

la rutina de mis ojos
posando en páginas ajenas
buscando otros puntos finales...

En el medio del caos
de lo suspensivo
lo ilógico
y lo desatinado

Sigo llevandole rosas
a esa noche sublime.

Yo quería simplemente esbozar
un punto final.

Todavía no pude.

Esperar

Se hace casi rutina
esperar
y en la esquina donde espero
el mismo colectivo de los días
me pregunto por qué.

Me estrujo las manos
Espero respuestas
¿De quién?

No hay demasiado tal vez
Que esperar.

Mis pupilas
Acusan vejez,
Eso siempre me lo dijeron.

Y yo nunca les dije, pero sabía:
Es por esperar.

Los años pasan trágicamente
Sin dejarse adivinar,
Ellos simplemente pasan.

Y la esquina se hace monótona
Y la gente se vuelve rutina
Y los días insípidos

Tal vez sea hora
De no tomar
Para siempre

El colectivo que ruge
Y se avecina.

silencios

silencios que invaden
que desvelan
que desconciertan

silencios que besan
demasiado,
demasiado bien

silencios disparados
desde la esquina de tu boca
silencios sin sentido
que se cuelan

silencios sobre mi
como lluvia
desazón, vacío
y después la angustia

silencios que queman
como el sol del mediodía
silencios que estremecen
como el viento en la madrugada

tus palabras son historia antigua
tu voz está teñida de polvo
y tu piel es un tierno recuerdo

de vos
ya no espero más
ni menos
que silencios.